Sheeva

Nom: Dooblyé(en fait dérivé de "d'oubliée"), [anciennement de Ryn]
Prénom: Sheeva
Âge: Oublié [369 ans]
Race: Drow à la genetique ayant quelques "ratés" du fait de son histoire

Physique: On a bien du mal à percevoir en Sheeva les restes d'une grande beauté. Elfe, elle avait le visage naturellement fin et délicat, les traits harmonieux et bien proportionnés.
A présent, le mal qui la dévore pervertit son aspect.
De grande taille et d'une maigreur anormale, sa peau sombre et légèrement transparente laisse paraitre des veines noires de sang. Comme beaucoup de sa race, elle possède une chevelure blanche-argentée, mais la sienne n'est qu'un amas hirsute de sangs et de tentacules d'ombre. Ses dents ont gardé l'ivoire pointu de son lycanthropisme et de son vampirisme, ses yeux déjà rouges par nature se sont emplis de sang sombre, encastré dans ses orbites creusées et larmoyantes. Pas de pupilles, comme il en était dans l'ethnie de drows d'ou elle venait, juste la lumière rougeâtre d'un regard desesperé.
Ses mains fines se sont muées en tranchoirs atroces, griffus et difformes. Si parfois des cornes, ailes et queue fourchue de démon sont visible dans son ombre, elles ne seront jamais qu'illusoire, et pourtant refletant si bien sa nature.


Qualités: La rapidité de ses gestes ne semble avoir d'égal, sa nature transformée a aiguisé tous ses sens. Sheeva est, lorsque le desespoir fait place à la raison, intelligente et bonne magicienne. Mais de tels moments sont rares.
N'ayant plus rien à perdre, jamais elle ne craindra la mort.

Défauts: Desesperée, si rancunière envers tous, alliés et enemis qu'elle ne distingue plus, de l'avoir abandonnée dans un monde de tortures, et pour finir complètement asociale, psychotique voir psychopathe.

Rang: drow
Pouvoirs: La magie enseignée aux académies stricte des elfes noirs de Syran a depuis longtemps été oubliée au profit d'un mélange disparate des anciens pouvoirs ténébreux des trois infections. Ainsi sont-ils et il n'en existe pas d'autres pour elle. Chacun n'est utilisable qu'une fois par jour, sauf Sang corrosif qui est disons...passif et Ombre de lune.

Griffe du loup: Les plaies de Sheeva s'ouvrent à nouveau, en contrepartie de quoi son adversaire se retrouve enserré et immobilisé comme par d'immenses griffes invisibles et terriblement aiguisées. Pouvoir de lycan.

Ombre de lune: Sheeva est capable de se rendre invisible les jours de pleine lune. Pouvoir d'ombre et de lycan.

Desespoir infectieux: La drow transmet à un adversaire sa tristesse et l'abat presque entièrement, en échange de quoi elle sombrera dans un coma court mais agité. Pouvoir d'ombre.

Sang brulant: Chaque goutte de sang de Sheeva touchant la chair est corrosive. Pouvoir de vampire.

Murmure du soir: Sheeva tente de "charmer" son adversaire par la voix subtile de l'ombre et l'odeur du sang. Pouvoir de vampire et d'ombre.

Chasseur nocturne: Sheeva se transforme en une bête sauvage assoifée de sang, puissante et incontrolable, vampirique et louve toute à la fois. Elle n'a plus aucun des pouvoirs, pas même Sang corrosif. Pouvoir de vampire et de lycan.

Armes: L'ancienne assassin a perdu presque tout l'attirail qui faisait la fierté des troupes d'élite de la Matrone, mais reste agile à manier toutes sortes de lame. Le seul équipement lui restant est:
-sept shurikens de Lune en adamantium (ne resistent pas à la lumière du jour)
-Une dague légère d'adamantium protegé spécialement pour resister à la lumière
-Une paire de gants de maille, d'adamantium protegé une fois encore, terminés par des griffes de verre transparent et magiquement resistant.

Histoire:

Les cloches sonnaient. Les choeur maléfiques chantaient, ou du moins hurlaient leur dévotion toute entière à la Dame araignée, la déesse drow Lloth (attention, D&D powaaaa).
Assise dans un coin, la jeune fille souriait de toutes ses dents. La procession commençait, les rues souterraines étaient emplies de maints elfes noirs menés au temple par les prêtresse. En triomphe marchait la Grande prêtresse, et la fierté emplit le coeur de la jeune fille, de Sheeva. Un jour, sa dague rencontrerait le coeur de sa mère et le sang coulerait, pour qu'elle, l'ainée, la digne héritière de la très noble famille de Ryn, la remplace. Ainsi marchait la societé matriarchale des elfes noirs en le monde d'Asteridian. Les surfaciens y trouvaient à redire, mais ignoraient tout. Ils étaient stupides et méritaient la mort.
Méritaient la mort, mais pas de la même manière que le bébé qui aujourd'hui était porté presque en triomphe par sa mère radieuse. La deuxième-née allait être sacrifiée. En un certain sens, cela ravissait Sheeva, qui n'avait jamais vu de vrai sacrifice rituel, trop jeune pour en supporter la vue aux dires des nourrices. La pitié l'emplissait, mais Meeluna n'était qu'un bébé. Elle n'était pas consciente. Son destin allait être radieux, servante mortelle puis morte de Lloth.
Sheeva pensait, et Meeluna était chanceuse, mais pas de ce genre de chance qu'on aimerait avoir.
Au point culminant du cérémonial, sur la place surplombant l'édifice de la fosses aux araignées, la Grande leva son poignard.
L'esclave mâle, le consort de la prêtresse, leva son poing.
Ce fut la confusion. Sheeva perdait de vue sa mère et son père si traître.
Dans la societé discriminatoire des drows d'Asteridian, l'homme n'était qu'un esclave. Inversé aux pratiques surfaciennes, il n'avait aucun droits ni exigences à avoir.
Le chaos transformé en ordre, trois heures plus tard dans le manoir Agweneth se mua rapidement en colère et furie.

"-Sheeva! Ma fille, je me dois aujourd'hui de te faire prêter serment! Tu tueras ton père! Mais laisse-moi t'expliquer.
Alors que mon couteau approchait du coeur de ta soeur, il s'est dressé contre moi, m'a même frappée et est...parti! Il s'est enfui avec sa fille! Avec le bébé. Nuls doutes que si tu avais été proche de nous, tu aurais aussi été enlevée!
Les driders ont été lachés par notre divine maîtresse même, il sera l'un des leurs si on le retrouve. Mais il est trop tard, et les driders sont stupides. Ma chère fille, ton billet d'entrée dans le monde adulte est là. Tue ton père. Il est bon mage, mais tu es excellente mage et assassin parfaite. Vas-y. Tout de suite. Traque. Tue."
Elle ne l'avait pas laissé parler avant de la faire téléporter aux portes -grillages arachnéens- de la ville.

Ensuite, la jeune fille avait erré dans les sombres tunnels, comme errait son père à présent, car jamais elle n'avait quitté la cité et les grandes écoles des familles. Perdue.

Une semaine s'écoulait. Elle se nourissait de champignons, et si parfois elle croisait la route de mineurs nains, elle les etripait avec application et manque d'expertise. Mais bientôt, elle tua asser pour se reveler prête à un vrai combat.
Manque de chance, elle croisa la route d'un être infiniment pervers, intangible et puissant. L'Ombre des tunnels Nord.
Pendant trois jours il la tourmenta mentalement, lui faisant voir horreurs et illusions, puis apparut à elle et but son sentiment d'innocence, sa naïveté, bien aussi, et certainement sa jeunesse. Pendant un jour encore, il se repaissait d'elle avant de la laisser extenuée au détour d'un tunnel, sous la garde d'une araignée invoquée en contrôlant la magie de la jeune fille.

Le jour. Voir la lumière, le soleil réel. Elle cligna des yeux. La fin du tunnel. La poussière qui tombait au fond de ses poches, son poids, lui fit se mordre les lèvres et se retracter dans le tunnel. Les armes d'adamantine ne supportait pas la lueur du soleil!
Etrange, elle se sentait morte, sans âme, extenuée, mais aussi débordante d'une magie et d'un vitalité surnaturelle. Et sa peau était transparente.
L'ombre avait été la première infection.

Elle apprit à revivre, à l'extérieur, ses dernières affaires de Métal Nocturne protegée dans la tissu. Une forêt emplie d'animaux.
Combien de jours? Elle était, semblait guérie de l'ombre, mais restait autre chose. Plus une drow.

Les crocs s'enfoncèrent dans la chair tendre et elle glapit en se réveillant et degainant sa dague. Le réflexe mortel des assassins de la guilde, le mouvement du sommeil fonctionnait. Trop vite la scène se passa: Les germes noirs de la maladie du loup, la deuxième infection, qui passaient dans ses veines et brulait ses chairs, et le lycan qui s'écroulait en arrière, la dague plantée dans le flanc. Trop vite, trop long, elle était louve-garou.
Encore le temps passa dans la forêt, des lunes et des lunes d'errances et de carnages, jusqu'à la troisième et dernière infection. Mais avant...

Elle brisa d'un coup de poing l'herbe frêle pour ses muscles durçis. Un poison, l'avait-on autrefois prévenue, loin avant dans le temps. Poison qu'elle avala avidement. Mourir ou se soigner. La belladone. Et les morceaux d'argent sacré, de mithril qu'elle s'enfonçait dans les avants-bras. Le rituel de purge pouvait commencer. Elle avait trouvé la solution.

Sommeil pendant trois lunes complètes, trois mois.

Réveil dans un lit vaste et vide, la tête endolorie et la bouche pâteuse. Un lit couvert d'une arche de pierre. Cercueil.
Flou. Pensées de terreur, pensées de carnage, et pensée...de sang pur?
Troisième infection.
Flou. Flou, toujours et encore, qui lui voilait les yeux. L'homme à la peau pâle qui se penche et l'embrassa avec grâce, avant de passer son bras autour de sa taille et de s'allonger près d'elle.
Noir total et perte de mémoire.

Terreur, carnage et sang.
Trois infections, une fuite. Par le Portail des mondes, par l'Enfer même, loin en avant, vers les terres étranges de Nocturnia. Loin d'Asteridian et de l'amant mort-vivant au regard si troublant, au regard boulversant dans son dernier soupir, alors qu'elle achevait de le clouer au mur par des pieux grossiers et des couverts d'argent élégants.

Et maintenant? Maintenant...
Elle avait rejeté les trois maladies, mais les trois la harcelaient. Ni ombre, ni lycane, ni vampire, plus jamais vraiment elfe, Sheeva erre à présent à la limite du rêve et de la réalité, entre mort et vie, entre rédemption et déchéance.
Et ça va faire mal.

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(Deuxième perso d'Anthaëlle Sanggris)

Accepté!